Lluvia de diciembre

Y afuera llueve. Y las gotas me duelen un poquito como si fueran mías. Las motos se quejan, las viejas se quejan y un pibe de los semáforos se ríe como si nunca hubiera visto llorar. En frente tengo un balcón triste, un foco apagado y un montón de árboles verdes y movedizos. Es una lluvia de primavera. Y es afuera, o creo que es afuera.